a vida está acima das horas que vivemos

Latim - Introdução

2011-06-29T12:47:00.000-07:00

Declinações:

Há cinco grupos principais de substantivos onde cada grupo possui seu conjunto próprio de terminações. As declinações são determinadas pela terminação da forma genitiva singular, pois esta é também a forma com que a palavra será encontrada no dicionário. O genitivo, portanto, é um caso extremamente importante pois a partir dele pode-se encontrar duas informações essenciais sobre o substantivo: sua declinação e sua raiz. As características de um substantivo que o tornam parte de uma declinação específica não são bem estabelecidas, mas dentre elas o gênero é fundamental.

Receita de pão do Pedro Kupfer

2011-06-29T12:17:00.000-07:00

Esta receita é suficiente para dois pães de tamanho médio ou um pão grande.

Ingredientes:

1 e 1/2 xícaras de farinha integral.

1 e 1/2 xícaras de farinha branca.

1 xícara de água morna.

1 punhado de linhaça.

1 punhado de gergelim.

1 colher, das de chá, de fermento seco.

5 colheres, das de sopa, de açúcar mascavo.

1 generoso jorro de azeite de oliva ou outro óleo bom (ou 7 colheres, das de sopa).

3 colheres de sal, das de chá, ou a gosto do freguês.

1 boa quantidade de amor e capricho.

1 boa dose de confiança, também.

Misture primeiramente o fermento seco às farinhas e aos grãos numa bacia. Depois, acrescente o sal, o açúcar, o azeite e a água morna. Misture e sove a massa por uns 10 minutos, até obter uma massa homogénea, firme, e que se desprenda facilmente das mãos.

Você pode sovar a massa num mármore, usando um pouco de semolina grossa, como se faz na Itália ou em Portugal.

O sinal de que o processo deu certo é que a bancada fica limpinha e a massa bem uniforme. Então, deixe a massa descansar por uns 80 minutos, coberta com um pano úmido, ao abrigo do vento e do frio.

No inverno, recomendo aquecer brevemente o forno e guardar a massa lá, com o fogo apagado, para que possa fermentar bem. Isto é muito importante, se você mora num lugar frio.

Quando a massa tiver dobrado de tamanho, sove-a novamente por mais uns 5 minutos, para tirar as bolhas de ar que tiverem se formado. Dê ao pão a forma desejada e coloque-o na forma.

Para fazer baguettes, dê à massa o formato de serpentes, coloque numa assadeira (untada e polvilhada, se não for antiaderente) e faça alguns cortes diagonais na parte de cima com uma faca molhada.

Para fazer pão de forma, faça os cortes, unte uma forma com azeite, polvilhe com semolina e coloque a massa dentro.

Você pode, ainda, fazer pães esféricos, desenhando uma estrela ou uma cruz no centro, com a faca. Esses cortes, que não devem ser muito superficias nem muito rasos, têm o propósito de deixar sair o gás produzido pela fermentação, evitando assim que o pão se rache.

Deixe descansar por uns 60 minutos, ou até dobrar de tamanho, já na forma ou assadeira. Leve ao fogo forte por 40 a 45 minutos. Quando estiver dourado, tire do forno, embrulhe num pano levemente úmido e deixe esfriar um pouco antes de comer.

Fique na cozinha enquanto o pão se assa. Use seu senso do olfato e sua intuição para perceber quando é a hora de desligar o forno.

Opcionalmente, você poderá substituir a água pelo purê de três bananas bem maduras e terá um belo pão de banana. Nesse caso, acrescente canela, gengibre e baunilha, e triplique a quantidade de açúcar.

Outras variações: acrescente meia cebola, picada fina, e um punhado de coentro para aroma extra, se for consumir o pão com outro alimento salgado. Acrescente gengibre, cúrcuma e orégão, junto com alguns pedaços pequenos de queijo parmesão.

Mais variações: acrescente um punhado de sementes de papoula. Substitua a farinha integral por farinha de centeio. Coloque aquela xícara de quinoa ou arroz integral que sobrou do almoço. Substitua metade da farinha branca por semolina grossa. Use só farinha integral. Use só farinha de centeio.

Lembrete importante: farihas diferentes têm graus de umidade diferentes. A farinha integral, via de regra, absorve mais água que a branca. A farinha fresca é mais úmida, portanto necessita menos água, enquanto que a farinha velha pede mais água.

As proporções de água e farinha desta receita são meramente orientativas. O padeiro deve ter a sensibilidade para perceber se precisa colocar mais água ou menos, segundo o caso.

O tempo de cozimento também depende do tipo e potência do seu forno. Bem perto do pão ficar pronto, a casa é inundada por um agradável aroma. Eu não uso relógio para ver se o pão está pronto. Vou mesmo pelo cheiro.

Julgamento de Nuremberg e a persistência da História

2011-01-16T11:09:00.000-08:00

Um dos julgamentos mais interessantes da história onde coronéis e generais da SS e da Gestapo são ouvidos perante uma corte de juízes que avaliará a culpa na perseguição e extermínio de milhares de judeus. Crimes de guerra: que justiça pode ser feita? Qual a punição possível?

No estudo que começará este semestre, analisaremos os escritos da filósofa judia Hannah Arendt sobre o julgamento de Eichmann e a condição humana. A pergunta que me faço neste início de período é: será que uma vida da mente é capaz de prevenir a banalização do mal? Já distante de uma resposta otimista, prevejo discussões passionais. De minha parte, tentarei registrar o máximo de impressões que me forem possíveis, buscando analisar a persistência da história na sociedade contemporânea.

É bem verdade que ainda nos falta humanidade.

Breves considerações sobre o inverno

2011-01-16T10:38:00.000-08:00

Depois da neve me deixar uma semana em casa, tento tirar de minhas lembranças algumas impressões sobre este primeiro grande encontro com o inverno nesta cidade. Agora já aquecida, procuro encontrar de novo aquele frio nos pequenos restos de gelo que sobraram.

Eu já sabia que a tempestade viria. Era uma noite como outra qualquer em que a internet me permitia falar com as pessoas amadas que não estão por perto. Ouvia a voz da pequena criança que ria, alternando felicidade e angústia por poder me ver, mas por não ser capaz de sentir o cheiro da framboesa que eu comia. Outros sentidos fazem falta e neste momento percebi que olfato e tato nos custam mais do que a visão. Sendo ensinada pela criança, voltei a perceber meu entorno e observei - alegre- o cair dos primeiros flocos. Gritei uma emoção alta e tentei mostrar para eles, do outro lado do computador, o presente que a natureza estava me dando: neve, gente! Está nevando!

A criança não conhecia a palavra, pois nunca tinha visto gelo caindo do céu. Nascida nos trópicos, onde a chuva é o único estado d'água que nos é possível no ar, ficou mais uma vez sem compreender que sensação era aquela. Tentei mostrar, levei o computador para a janela e abri as cortinas. Nada. Fui para fora, deixei o gelo me cobrir de coisa branca e voltei para frente do computador. Nada. Eu estava cheia de neve e isso não era visível.

Percebi que a criança abençoada pelo momento era eu, e decidi explorar. Foram quatro dias de investigação do comportamento da natureza durante o fenômeno. Descreverei aos poucos o que vi.

Trivialidades tecnológicas

2010-09-08T07:00:00.000-07:00

Algumas opções pela manhã: tomar café, banho, realizar pequenas limpezas, observar a vida virtual das outras pessoas, e tirar motivação para dar um jeito de melhorar a sua própria vida virtual. Mesmo tendo que voltar para o clichê, me sinto impelida, quase que obrigada a reclamar do meio que uso para me comunicar. Escrever um blog não é como escrever em caderno fechado, mas pode ser tão chato quanto. Por enquanto guardo minhas lamúrias e tento ultrapassar a faixa do impessoal, do profissional, do que esperam de mim, do que penso que esperam de mim, para começar a escrever alguma coisa que seja interessante e que faça o mínimo sentido público.

Facebook é um veneno que consumimos para nos livrar da monotonia de nossas próprias vidas. Alguns o utilizam para se promover - o que nem sempre conseguem, pois palavras também contribuem com sua parcela de traição - enquanto a grande maioria abre na página principal, scrolling down from top to the bottom, passando os olhos pela vida das pessoas à espera de uma foto, de um comentário, de um vídeo que as prendam por alguns minutos. Tenho uma meta que considero uma evolução no meu comportamento na internet: conseguir me livrar desse movimento contínuo, quase compulsivo, de parar o que eu estou fazendo para dar um confere.

Melhor que usar o Facebook é tentar escrever um blog. Tamos aí.

Depois de um tempo vem outro tempo

2010-08-17T19:10:00.000-07:00

Chego no final do verão e já testemunho a queda das folhas de outono. Temperatura de 100 F com sensação térmica de 120. Pouco tempo para doar às palavras, mas tento de qualquer modo arranhar um novo começo.

tudo novo mais uma vez

2010-03-25T10:36:00.000-07:00

O encanto e a surpresa movem os dias. Escondemo-nos sob a rotina e velhos hábitos. O amor despe o pudor do coração e aquece. Tudo novo mais uma vez, ainda bem.

a mulher que tinha livros como companhia

2008-10-09T13:00:00.000-07:00

E mais uma vez ela tinha que juntar forças para recomeçar. A filosofia ela fazia em meio às coisas do dia, mas agora tinha que dar à ela um teor menos infantil. A única coisa que a amedrontava era a visão da rotina como uma abstração bem contruída. Porque ela acreditava que a realidade sempre estaria no limite de seus próprios olhos, pronta para ser delicadamente descoberta.
Se conhecer era saber tirar as ilusões do caminho, o que ela faria com toda sua arte? Numa luta entre a lógica e a viceral irracionalidade ela empurrava seu corpo cada dia mais um pouco, sabendo que a cada passo ela se tornara mais forte.

Uma questão a perturbava: o que faria com tantas palavras? onde colocaria todas suas intelecções? é bem certo que esse era só o início de uma série infinita de perguntas que na verdade não eram apenas uma questão. Era preciso decidir o que fazer com o pensamento, porque ela já não acreditava mais que pensar era involuntário. Isso porque todo o dia colocava toda sua alma no que fazia, e o esforço era tanto que quando alguma coisa saía, não podia ter sido involuntariamente. Era, sim, muito trabalhoso. Uma outra dificuldade que a intrigava estava presente num caráter levemente inconsciente de tudo o que fazia. Por mais que refletisse com cada parte de seu conjunto neuronal, muita coisa passava desapercebida e ela sabia que esquecia detalhes dos mais importantes. Detestava quando se lembrava que as barreiras entre as pessoas também são causadas por diferenças socias, e que uma conversa poderia gerar uma ponte valiosíssima. Ela se via calada na maior parte do tempo, imersa em percepções agudas e também em cegueiras deveras obtusas.
Ela ainda não sabia o que falar, nem o que passar para as pessoas. As pessoas ainda eram um mistério para ela, e o mundo quase impossível de ser conhecido. Ainda assim, tentava.

What the Tortoise said to Achilles (1895)

2008-10-08T15:08:00.000-07:00

Mind, Vol. 4, No. 14 (Apr. 1895), 278-280.
by Lewis Carroll
XII.—Notes

Achilles had overtaken the Tortoise, and had seated himself comfortably on its back. (¶ 1)

"So you've got to the end of our race-course?" said the Tortoise. "Even though it does consist of an infinite series of distances? I thought some wiseacre or another had proved that the thing couldn't be done?" (¶ 2)

"It can be done," said Achilles; "It has been done! Solvitur ambulando. You see, the distances were constantly diminishing; and so—" (¶ 3)

"But if they had been constantly increasing?" the Tortoise interrupted. "How then?" (¶ 4)

"Then I shouldn't be here," Achilles modestly replied; "and you would have got several times round the world, by this time!" (¶ 5)

"You flatter me—flatten, I mean," said the Tortoise; "for you are a heavy weight, and no mistake! Well now, would you like to hear of a race-course, that most people fancy they can get to the end of in two or three steps, while it really consists of an infinite number of distances, each one longer than the previous one?" (¶ 6)

"Very much indeed!" said the Grecian warrior, as he drew from his helmet (few Grecian warriors prossessed pockets in those days) an enormous note-book and a pencil. "Proceed! And speak slowly, please. Short-hand isn't invented yet!" (¶ 7)

"That beautiful First Proposition of Euclid!" the Tortoise murmured dreamily. "You admire Euclid?" (¶ 8)

"Passionately! So far, at least, as one can admire a treatise that wo'n't be published for some centuries to come!" (¶ 9)

"Well, now, let's take a little bit of the argument in that First Proposition—just two steps, and the conclusion drawn from them. Kindly enter them in your note-book. And in order to refer to them conveniently, let's call them A, B, and Z:—
(A) Things that are equal to the same are equal to each other.
(B) The two sides of this Triangle are things that are equal to the same.
(Z) The two sides of this Triangle are equal to each other.
Readers of Euclid will grant, I suppose, that Z follows logically from A and B, so that any one who accepts A and B as true, must accept Z as true?" (¶ 10)

"Undoubtedly! The youngest child in High School—as soon as High Schools are invented, which wlil not be till some two thousand years later—will grant that." (¶ 11)

"And if some reader had not yet accepted A and B as true, he might still accept the sequence as a valid one, I suppose?" (¶ 12)

"No doubt such a reader might exist. He might say, "I accept as true the Hypothetical Proposition that, if A and B be true, Z must be true; but, I don't accept A and B as true." Such a reader would do wisely in abandoning Euclid, and taking to football." (¶ 13)

"And might there not also be some reader who would say, "I accept A and B as true, but I don't accept the Hypothetical"?"(¶14)

"Certainly there might. He, also, had better take to football." (¶ 15)

"And neither of these readers," the Tortoise continued, "is as yet under any logical necessity to accept Z as true?" (¶ 16)

"Quite so," Achilles assented. (¶ 17)

"Well, now, I want you to consider me as a reader of the second kind, and to force me, logically, to accept Z as true." (¶ 18)

"A tortoise playing football would be—" Achilles was beginning (¶ 19)

"—an anomaly, of course," the Tortoise hastily interrupted. "Don't wander from the point. Let's have Z first, and football afterwards!" (¶ 20)

"I'm to force you to accept Z, am I?" Achilles said musingly. "And your present position is that you accept A and B, but you don't accept the Hypothetical—" (¶ 21)

"Let's call it C," said the Tortoise. (¶22)

"—but you don't accept
(C) If A and B are true, Z must be true." (¶ 23)

"That is my present position," said the Tortoise. (¶ 24)

"Then I must ask you to accept C." (¶ 25)

"I'll do so," said the Tortoise, "as soon as you've entered it in that note-book of yours. What else have you got in it?" (¶ 26)

"Only a few memoranda," said Achilles, nervously fluttering the leaves: "a few memoranda of—of the battles in which I have distinguished myself!" (¶ 27)

"Plenty of blank leaves, I see!" the Tortoise cheerily remarked. "We shall need them all!" (Achilles shuddered.) "Now write as I dictate:—
(A) Things that are equal to the same are equal to each other.
(B) The two sides of this Triangle are things that are equal to the same.
(C) If A and B are true, Z must be true.
(Z) The two sides of this Triangle are equal to each other." (¶ 28)

"You should call it D, not Z," said Achilles. "It comes next to the other three. If you accept A and B and C, you must accept Z." (¶ 29)

"And why must I?" (¶ 30)

"Because it follows logically from them. If A and B and C are true, Z must be true. You don't dispute that, I imagine?" (¶ 31)

"If A and B and C are true, Z must be true," the Tortoise thoughtfully repeated. "That's another Hypothetical, isn't it? And, if I failed to see its truth, I might accept A and B and C, and still not accept Z, mightn't I?" (¶ 32)

"You might," the candid hero admitted; "though such obtuseness would certainly be phenomenal. Still, the event is possible. So I must ask you to grant one more Hypothetical." (¶ 33)

"Very good. I'm quite willing to grant it, as soon as you've written it down. We will call it
(D) If A and B and C are true, Z must be true.
Have you entered that in your notebook?" (¶ 34)

"I have!" Achilles joyfully exclaimed, as he ran the pencil into its sheath. "And at last we've got to the end of this ideal race-course! Now that you accept A and B and C and D, of course you accept Z." (¶ 35)

"Do I?" said the Tortoise innocently. "Let's make that quite clear. I accept A and B and C and D. Suppose I still refused to accept Z?" (¶ 36)

"Then Logic would take you by the throat, and force you to do it!" Achilles triumphantly replied. "Logic would tell you, "You ca'n't help yourself. Now that you've accepted A and B and C and D, you must accept Z!" So you've no choice, you see. "(¶ 37)

"Whatever Logic is good enough to tell me is worth writing down," said the Tortoise. "So enter it in your note-book, please. We will call it
(E) If A and B and C and D are true, Z must be true. Until I've granted that, of course I needn't grant Z. So it's quite a necessary step, you see?" (¶ 38)

"I see," said Achilles; and there was a touch of sadness in his tone. (¶ 39)

Here the narrator, having pressing business at the Bank, was obliged to leave the happy pair, and did not again pass the spot until some months afterwards. When he did so, Achilles was still seated on the back of the much-enduring Tortoise, and was writing in his note-book, which appeared to be nearly full. The Tortoise was saying, "Have you got that last step written down? Unless I've lost count, that makes a thousand and one. There are several millions more to come. And would you mind, as a personal favour, considering what a lot of instruction this colloquy of ours will provide for the Logicians of the Nineteenth Century—would you mind adopting a pun that my cousin the Mock-Turtle will then make, and allowing yourself to be re-named Taught-Us?" (¶ 40)

"As you please!" replied the weary warrior, in the hollow tones of despair, as he buried his face in his hands. "Provided that you, for your part, will adopt a pun the Mock-Turtle never made, and allow yourself to be re-named A Kill-Ease!" (¶ 41)

Walking Around by Pablo Neruda

2008-10-08T06:36:00.001-07:00

It so happens I am sick of being a man.
And it happens that I walk into tailorshops and movie
houses
dried up, waterproof, like a swan made of felt
steering my way in a water of wombs and ashes.

The smell of barbershops makes me break into hoarse
sobs.
The only thing I want is to lie still like stones or wool.
The only thing I want is to see no more stores, no gardens,
no more goods, no spectacles, no elevators.

It so happens that I am sick of my feet and my nails
and my hair and my shadow.
It so happens I am sick of being a man.

Still it would be marvelous
to terrify a law clerk with a cut lily,
or kill a nun with a blow on the ear.
It would be great
to go through the streets with a green knife
letting out yells until I died of the cold.

I don't want to go on being a root in the dark,
insecure, stretched out, shivering with sleep,
going on down, into the moist guts of the earth,
taking in and thinking, eating every day.

I don't want so much misery.
I don't want to go on as a root and a tomb,
alone under the ground, a warehouse with corpses,
half frozen, dying of grief.

That's why Monday, when it sees me coming
with my convict face, blazes up like gasoline,
and it howls on its way like a wounded wheel,
and leaves tracks full of warm blood leading toward the
night.

And it pushes me into certain corners, into some moist
houses,
into hospitals where the bones fly out the window,
into shoeshops that smell like vinegar,
and certain streets hideous as cracks in the skin.

There are sulphur-colored birds, and hideous intestines
hanging over the doors of houses that I hate,
and there are false teeth forgotten in a coffeepot,
there are mirrors
that ought to have wept from shame and terror,
there are umbrellas everywhere, and venoms, and umbilical
cords.

I stroll along serenely, with my eyes, my shoes,
my rage, forgetting everything,
I walk by, going through office buildings and orthopedic
shops,
and courtyards with washing hanging from the line:
underwear, towels and shirts from which slow
dirty tears are falling.

Translated by Robert Bly

FAREWELL - Pablo Neruda

2008-09-17T20:30:00.000-07:00

Desde el fondo de ti, y arrodillado,
un niño triste como yo, nos mira.
Por esa vida que arderá en sus venas
tendrían que amarrarse nuestras vidas.
Por esas manos, hijas de tus manos,
tendrían que matar las manos mías.
Por sus ojos abiertos en la tierra
veré en los tuyos lágrimas un día.
Yo no lo quiero, Amada.
Para que nada nos amarre
que no nos una nada.
Ni la palabra que aromó tu boca,
ni lo que no dijeron tus palabras.
Ni la fiesta de amor que no tuvimos,
ni tus sollozos junto a la ventana.
Amo el amor de los marineros
que besan y se van.
Dejan una promesa.
No vuelven nunca más.
En cada puerto una mujer espera:
los marineros besan y se van.
(Una noche se acuestan con la muerte
en el lecho del mar.)
Amo el amor que se reparte
en besos, lecho y pan.
Amor que puede ser eterno
y puede ser fugaz.
Amor que quiere libertarse
para volver a amar.
Amor divinizado que se acerca
Amor divinizado que se va.
Ya no se encantarán mis ojos en tus ojos,
ya no se endulzará junto a ti mi dolor.
Pero hacia donde vaya llevaré tu mirada
y hacia donde camines llevarás mi dolor.
Fui tuyo, fuiste mía. ¿Qué más? Juntos hicimos
un recodo en la ruta donde el amor pasó.
Fui tuyo, fuiste mía. Tú serás del que te ame,
del que corte en tu huerto lo que he sembrado yo.
Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste.
Vengo desde tus brazos. No sé hacia dónde voy.
...Desde tu corazón me dice adiós un niño.
Y yo le digo adiós.

percepção: eu que sou dois pontos:

2008-07-26T20:29:00.000-07:00

entrar, penetrar, aprofundar, ir cada vez mais em direção ao núcleo, ao estado de vida pura.

eu te existo e me sou.

"se uma pessoa fizesse apenas aquilo que entende, nunca avançaria um passo." Clarice Lispector

2008-07-26T19:27:00.000-07:00

o desejo do contato puro...

2008-07-26T19:00:00.000-07:00

A busca pela escrita doce, pela palavra translúcida e o pensamento correto. Correção: palavra tabu que entrou para a história por ter sido usada como sinônimo de repressão, de perda das liberdades. A correção de pensamento a que refiro é uma capacidade fina, sutil, daqueles que conseguem dizer o que tem para ser dito, que conseguem estar imersos em idéias e ao mesmo tempo ter força, clareza e coragem para falá-las. Pensamento correto é um direcionamento e uma força. Nada mais.

2008-06-01T19:56:00.000-07:00

Hacia la medianoche lo despertó el grito inconsolable de un pájaro. Rastros de pies descalzos, unos higos y un cántaro le advirtieron que los hombres de la región hábian espiado con respeto su sueño y solicitaban su amparo o temían su magia. Sintió el frío del miedo y buscó en la muralla dilapidada un nicho sepulcral y se tapó con hojas desconocidas.
El propósito que lo guiaba no era imposible, aunque sí sobrenatural. Quería soñar un hombre: quería soñarlo con integridad minuciosa e imponerlo a la realidad. Este proyecto mágico había agotado el espacio entero de su alma; si alguien le hubiera preguntado su proprio nombre o cualquier rasgo de su vida anterior, no habría acertado a responder. Le convenía el templo inhabitado y despedazado, porque era un mínimo de mundo visible; la cercanía de los leñadores también, porque éstos se encargaban de subvenir a sus necessidades frugales. El arroz y las frutas de su tributo eram pábulo suficiente para su cuerpo, consagrado a la única tarea de dormir y soñar.

Las ruinas circulares, mais Borges para reverter a dureza da lógica e torná-la mais Escheriana.
Uma transformação do seco em poético. Ainda é preciso ir atrás do meio do caminho....

EL SUR , Jorge Luis Borges.

2008-06-01T19:21:00.000-07:00

desde uno de tus patios haber mirado
las antiguas estrellas,
desde el banco de sombra haber mirado
esas luces dispersas,
que mi ignorancia no ha aprendido a nombrar
ni a ordenar en constelaciones,
haber sentido el círculo del agua
en el secreto aljibe,
el olor del jazmín y la madreselva,
el silencio del pájaro dormindo,
el arco del zaguán, la humedad
- esas cosas, acaso, son el poema.

Do livro Fervor de Buenos Aires, trazendo lembranças das calmas manhãs de Córdoba, que iam virando, levemente, noite escura e estrelada. As cores vivas da aurora, o cheiro de lugar guardado, o balanço no jardim. Um pequeno sonho espinosano.

2008-06-01T15:25:00.000-07:00

a pureza e o silêncio do mundo arrastados pelo movimento avassalador da linguagem

Pegadas Sobre a Via da Sensibilidade

2008-06-01T15:00:00.000-07:00

As diferenças entre os sapatos eram, para Heidegger, uma profunda questão filosófica.
Dependendo do sapato, ele não era confiável.
Martin encontra, na pintura dos sapatos, uma verdade sobre o mundo.

As resistências da botina revelando a consistência camponesa.
O lustre do calçado revelando a vaidade burguesa.
O fino do salto agulha trazendo à vista a empáfia aristocrata.
Bordões da altivez e do despojamento evidenciam o absurdo do sentido único e da referência absoluta.

O que ele queria era vestir um quadro, e fazê-lo caminhar.

mestrado-concreto: sonoridades abstratas

2008-03-05T14:39:00.000-08:00

mês... mes... mess...
tese testa tête
filo só fia
só sô fia
filo
fio fia

Flutuações de Inverno

2008-02-01T11:00:00.000-08:00

Ontem nevou o dia inteiro. Entendi o que é o frio. A cidade que antes parecia sem graça, sem cores, sem vida, tomou outros ares. St. Louis é feita para a neve. Haviam detalhes incríveis, as casas pareciam feitas de doce e vendo a neve cair, eu só enxergava confetes. As cercas das casas tinham montinhos e os telhados pareciam de glacê. A ponte que passa por cima do rio estava imersa em massa branca e não dava para diferenciar terra de água, o rio ficara sem margem. Tudo era uma coisa só. A neve unia calçada com rua, placas submersas, bandeirinhas coloridas sinalizando o caminho, árvores cobertas de cristais brancos. Tudo era silencioso e intenso. Alguns lugares no parque ficavam mais embaçados porcausa do vento misturado com a neve caindo do céu. Senti medo, vertigem, imaginei sangue pintando aquela imensidão gelada, corpos guardados no gelo por séculos, almas penadas e congeladas.
De repente surge um lago, com patos. Eles estavam muito juntos e não paravam de se comunicar. Do outro lado do lago tinha um edifício, um memorial enorme, horizontal, com colunas romanas e estilo neo-clássico. Dentro de uma janela enorme de vidro havia uma estátua do presidente Jeferson, com luz indireta fazendo a silhueta aparecer mais do que os detalhes do corpo. Arrepio profundo de alma. O coração faminto queria viver cada segundo, cada floco, cada inch aumentando o volume do chão, mas o corpo sentia medo. Era um lugar muito fértil para imaginações estranhas. Eu sabia que naquele momento estava vivendo conhecimento puro, primeiro olhar, olhar livre. Tudo estava vivo e pulsava. Percebi movimentos incomuns do corpo e da alma que oscilava entre uma alegria e espanto infantis, risadas puras e nervosas, e um silêncio dolorido, como se a aceleração normal das paixões tivesse sendo freiada pelo gelo. A cada instante a percepção ficava mais fortemente desenhada, era como do lado de fora: as partes mais altas apareciam, e as idéias menos nítidas permaneciam imersas, intocáveis por causa da expansão volumosa da superfície.
O lugar me arrepiava e minha alma se mexia por dentro e por fora do meu corpo, parecia que o lado de fora estava entrando mais do que devia e eu sentia plantas lodosas e pretas por dentro da pele. Sacudia o corpo de tempos em tempos para ver se aquilo saía, e recorria a percepções espontâneas e livres, chutando a neve, pegando ela na mão, sentando no chão, olhando bem de pertinho para as plantas rasteiras todas pintadinhas.
Até que meu corpo desapareceu e eu virei alma pura. Minha alma corria as montanhas, andava em cima do lago, banhava-se na água da fonte que ainda corria. Continuamos a andar e ouvimos sons. Eram crianças, famílias e grupos de amigos descendo sentados uma ladeira. Era tudo branquinho e eles caíam do alto como pontinhos pretos, pareciam chuviscos. Riam de uma risada gostosa e mansa. Não haviam outros sons no parque, só aqueles risos ao longe, furando o silêncio numa celebração da espontaneidade. Quis compartilhar, olhei de longe, a alma voou até ali, olhou as crianças de perto, sentiu o calor dos pais, o sorriso deles, e voltou para a densidade pesada do corpo parado, que apenas olhava.
Tive a sensação de que o inverno é uma estação intelectual. Tem profundidade. Nos imerge. Pensei em Nietzsche em Iena, com neve no bigode, olhando o ir e vir pesado das pessoas com os pés afundados na superfície gelada das ruas e sentindo a força do tempo – eterno retorno. Lembrei dos românticos alemães e meus nervos ouviam uma orquestra invisível. Mozart, Stravinsky, Debussy, Bach. A neve é clássica. Várias imagens da Rússia, do Kremelin, da Revolução no meio do inverno. As tropas de Napoleão morrendo de frio. Hitler derrubado pela neve.
Se eu fosse poeta, escreveria para a neve.

dentro do computador tem tanta coisa...

2008-01-27T16:51:00.000-08:00

fuxicando os extratos de pensamentos e palavras que surgem de vez em quando e que a gente guarda e deixa lá no fundo da memória RAM, encontrei uns megapixels que formaram um textinho engraçadinho. eu sei, a web já está cheia de textinhos engraçadinhos. Mas e daí? quero iniciar o movimento: Libertem seus textos! Não os deixem aprisionados num nanolugarzinho de silício dentro da máquina...
então, esse aqui tem a graça de ser simplesmente livre:

Ela suspirava mais uma vez. Aquelas memórias a destacava do presente, e o tempo parecia suspenso. Ela não era mais uma criança, mas não conseguia parar de sonhar. Descobria-se timidamente idealista. As lembranças não vinham com nenhuma nostalgia. A vibração do mundo era grande dentro de seu peito e cada vez que tentava calar um pensamento, um braço mexia, uma perna tremia e os dedinhos ficavam se estalando. Queria tudo essa menina, mas se fosse procurar bem fundo, só enxergava um estranho desejo de paz. A sensação que tinha era que queria estar bem longe, numa terra onde nada doesse, onde nada desse tanta alegria, onde não houvesse desejos.
Ela queria ficar imersa em silêncio e amor. Ela queria chorar, mas achava-se covarde quando se entregava porque parecia um momento de fraqueza. Sua vida tinha sido linda por demais e ela simplesmente não agüentava tanta ternura.
Era assim toda vez que se lembrava da família. Sua alma não podia imaginar nascer num berço tão acolhedor.
Mas ela estava crescendo e via que o mundo era voraz, duro, hostil. (eram tantos os adjetivos que ela queria dar ao mundo, que era incapaz de terminar a sentença colocando uma letra “e” entre aqueles que ficaram por último) queria viver em reticências. Começando coisas sem terminar, terminando coisas que nunca começou, vivendo sempre com fragmentos de mundo através de uma intensidade afetiva. Ela queria explodir em intensidades afetivas. Por isso escrevia. Por isso se deixava tomar pela materialidade das palavras. As letras se juntavam no papel como se ao mesmo tempo juntassem os cacos de sua percepção imperfeita. Ela era um enorme mosaico de sensações, idéias e visões.

Queria se rasgar para não precisar fazer esforço de dizer ou de fazer qualquer coisa. Ela queria que cada ação, que cada palavra, que cada movimento saísse de seu corpo com espontaneidade e naturalidade, como se as coisas pudessem simplesmente sair dela. Sem esforço.

caminhada

2008-01-27T16:43:00.000-08:00

O azul indigo no cair da tarde pintava o Parque Forest num degradê elegante. Um vermelho arrosado cortava o meio do céu, e à extremidade inferior na altura do horizonte o sol como uma bola incandescente amarela tentava jogar seus últimos suspiros de calor. Esforço em vão. O frio da noite já havia chegado, e as árvores peladas do inverno mostravam suas raízes superiores. Uma folha se equilibrava na ponta de um galho frágil suspendendo o tempo de cair no solo e elevava o instante à eternidade. O vento gelado entrava pelas minhas narinas como se me obrigasse a retardar meus prórpios passos. O Museu de História reinava imponente em meio ao campo. Esquilos davam vida àquela visão congelada.

Maravilhas da ciência

2008-01-19T07:10:00.000-08:00

aqui há uma fruta chamada clementine, híbrido de laranja com tangerina. é uma tangerina sem caroço. imaginem a perfeição...

a neve tem gosto de vento

2008-01-18T12:09:00.000-08:00

A América do Norte toca a alma de modo totalmente diferente do que o Brasil. Claro que nada se compara ao sol escaldante de uma manhã de domingo acordando a gente para ir à praia e tomar sorvete... mas cada cantinho do mundo tem sua cara, seu gosto, seu detalhe incomparável... hoje eu acordei e não tinha nenhum sol. Estava escuro. Minha mente começou a se apavorar como quem diz - cadê o céu azul?, e de repente eu já inferia conclusões descabidas sobre o cinza de uma quinta feira nos Estados Unidos da América. Não, a gente não pode achar que todo lugar vai parecer com algum cantinho que a gente conhece. A angustiazinha de não saber o que vai acontecer, quem vamos encontrar pela frente, faz a experiência da novidade ser transformadora e revigorante -claro que aqui acabou faltando o adjetivo que sempre escapa quando ele está presente: a experiência da novidade é apavorante! ( eita palavrinha danada!, toda vez que é proferida parece que me dói os nervos) Por isso a mente sempre tenta encontrar um modo de repetir um hábito, trazer de volta uma memória, comparar as sensações do sentido... tudo isso para não viver a adrenalina e o pavor de se perceber num lugar que não se parece nada com tudo o que você já viu.
A neve apareceu naquela noite e eu desci correndo as escadas geladas da porta dos fundos do apartamento só para vê-la, e prová-la, e senti-la e dançar em baixo dela, celebrando o alívio de viver a diferença, mas estava tão frio que voltei correndo. Descobri que ela tem gosto de vento, e vista através do foco da luz de um poste, os flocos se parecem com bichinhos de luz. Poeira branca que me lembrou dos tempos de criança, quando a gente fazia neve com spray...
Mais uma vez a mente brinca e eu volto para o mesmo lugar de onde saí.... as memórias que deixam a novidade parecer artigo de brechó...

um achado interessantíssimo.... faz rir, ao menos

2007-09-16T22:13:00.000-07:00

“I received today a translation of Kant . . . . I tried to read it, but found it utterly unintelligible, just as if it had been written in Sanscrit." Lord Macaulay

Kant escrito em sânscrito... talvez as palavras em devanagari pudessem deixar a teoria mais inteligível, menos referencialista e mais simbólica. O sânscrito tem dessas coisas, uma palavra significa mais do que um estado de coisas, ela é pluri-significativa. Já o alemão procura definir tanto, mais tanto, que perde a coisa a qual ele quer se referir, de tanto que quis precisar, ele pode chegar num ponto em que cria uma palavra sem realidade.

bem, foi rápido e rasteiro, mas a frasezinha dá o que pensar.

O que pensar do que Kant pensa?

2007-09-16T19:27:00.000-07:00

A Crítica da Razão Pura, de 1781, é uma análise crítica das possibilidades de conhecimento, onde Kant monta um tribunal em que a razão é réu e juíza de si mesma. Partindo do princípio de que a lógica é bem sucedida por seu caráter limitado, ele procura estender esse princípio metodológico para a prática do conhecimento. Na Crítica da Razão, os limites do conhecimento são delineados quando Kant propõe que ele deva se ocupar apenas de si mesmo e de sua forma se quiser resultados claros e distinção nos campos de estudo. Kant compara a filosofia com a lógica para mostrar que ainda falta maturidade às investigações filosóficas e que a lógica, por outro lado, é uma disciplina com método seguro, porque possui clareza em relação ao seu objeto de estudo e se limita a um domínio específico.

A Revolução Política e a Crítica das Artes na França Rousseauniana

2007-09-16T14:11:00.000-07:00

A França, após a Revolução de 1789, procura redefinir-se enquanto nação, apresentando um modelo de humanidade fundado nos idéias subjetivos de liberdade, igualdade e fraternidade. A rejeição do poder monárquico e a tomada do poder pela burguesia geraram conseqüências que ultrapassaram o plano político e influenciaram o pensamento filosófico e a produção artística mundiais. A emancipação do sujeito se deu empiricamente e estava ali, representada factualmente na cabeça decepada do rei.

A participação e a liberdade política conquistada pelo terceiro estado frente ao poder secular da igreja e da aristocracia demonstraram que a racionalidade emergida no renascimento e no iluminismo dos séculos XVII e XVIII ganhou espaço com a universalização dos valores individualistas.

A Revolução foi o cume, uma explosão, símbolo do estado de ânimo de uma época que vivia o contraste entre o desejo pela liberdade artística, política e subjetiva e a tradição da sobriedade, da ordem e do equilíbrio enraizados no espírito do classicismo e do iluminismo ainda profundamente presentes. O que se seguiu a esse marco foi uma afirmação cada vez mais contundente dos direitos do indivíduo. Tanto nas artes quanto no pensamento, o foco das produções se volta para o sujeito e tudo aquilo que o constitui e o rodeia, a consciência pede a expressão e o mundo vive uma mudança de referencial.

A rebeldia frente aos cânones clássicos ficou representada na história pela atuação de Jean-Jacques Rousseau. Num concurso promovido pela Academia de Dijon, Rousseau inscreve seu Discurso sobre as Ciências e as Artes, defendendo a teoria de que a cultura serviu para corromper a moral. Contrariamente à visão majoritária da época que, influenciada pela Poética de Aristóteles, acreditava que as artes tinham um efeito purificador sobre a moral, Rousseau afirma que as artes, da maneira como eram produzidas, contribuíam para a degeneração humana.

Rousseau faz pesadas críticas às artes, e é difícil afirmar se elas eram críticas ao modelo clássico e suas reverberações sócio – políticas, ou se às artes de um modo geral. À época, havia a preocupação de que a produção artística não fugisse às regras dos cânones. Na arte clássica, que era síntese do conceito aristotélico de arte e os preceitos racionalistas, a natureza era bússola que servia de modelo a ser imitado. Como a natureza é vista como totalidade objetiva apreensível pelo intelecto humano, este deve encontrar as leis que a regem e reproduzi-las em uma obra rigorosamente matemática. Procedimental, a arte não era produto da imaginação, nem fruto de criações subjetivas, mas transposição da ordem regular da natureza para a obra.

“Não é a ciência; é a virtude o que eu defendo”, diz Rousseau no Prefácio do Discurso, onde argumenta que as artes e as ciências não beneficiaram a humanidade porque estas não são necessidades humanas, mas um resultado do orgulho e da vaidade. Para Rousseau, o progresso do conhecimento só serviu para deixar os governantes mais ricos e com mais poder, acabando por contribuir também para os jogos de luxúria e futilidade, sufocando a liberdade de expressão individual e a força da virtude criativa interior. Tanto a arte quanto a ciência quando visam o progresso material se limitam a produtos “que nascem do vício humano”, limitado às convenções sociais e normas de etiqueta. Neste contexto, Rousseau denuncia que ser artista e cientista é aparentar ter todas as virtudes sem que se possua realmente nenhuma delas.

2007-09-07T18:18:00.000-07:00

Podemos encontrar diferenças bem marcadas entre o modo de ser tupiniquim e o europeu. Talvez pela multiplicidade cultural, religiosa e racial, nossa história não tenha sido tão cartesiana, mas mais Spinozista e mais “oriental”. Fomos índios: somos regidos pelo contato com a terra e com o oceano, pela força das relações entre seres humanos e inumanos.
Vivemos culturas regionais, manifestações populares: o corpo é, para nós, potencialidade.
A dança é viva no Brasil. Não somos cartesianos. Eles tem menos linguagem corporal. São travados.

Clarice Lispector, em seu livro Um Sopro de Vida, descreve o mundo de uma mulher tipicamente brasileira, exemplo de um pensamento ecológico, pré-eurocêntrico e "oriental": “ela vive as diversas fases de um fato ou de um pensamento mas no mais fundo do seu interior é extra-situacional e no mais fundo e inalcançável existe sem palavras, e é só uma atmosfera indizível, intransmissível, inexorável. Livre das velharias científicas e filosóficas.” Ângela Pralini, a personagem, é um espelho da personalidade do verdadeiro intelectual brasileiro.

Manifesto da Poesia Pau-Brasil - Oswald de Andrade

2007-09-07T10:34:00.000-07:00

A poesia existe nos fatos. Os casebres de açafrão e de ocre nos verdes da Favela, sob o azul cabralino, são fatos estéticos.O Carnaval no Rio é o acontecimento religioso da raça. Pau-Brasil. Wagner submerge ante os cordões de Botafogo. Bárbaro e nosso. A formação étnica rica. Riqueza vegetal. O minério. A cozinha. O vatapá, o ouro e a dança.
Toda a história bandeirante e a história comercial do Brasil. O lado doutor, o lado citações, o lado autores conhecidos. Comovente. Rui Barbosa: uma cartola na Senegâmbia. Tudo revertendo em riqueza. A riqueza dos bailes e das frases feitas. Negras de Jockey. Odaliscas no Catumbi. Falar difícil.
O lado doutor. Fatalidade do primeiro branco aportado e dominando politicamente as selvas selvagens. O bacharel. Não podemos deixar de ser doutos. Doutores. País de dores anônimas, de doutores anônimos. O Império foi assim. Eruditamos tudo. Esquecemos o gavião de penacho.
A nunca exportação de poesia. A poesia anda oculta nos cipós maliciosos da sabedoria. Nas lianas da saudade universitária.
Mas houve um estouro nos aprendimentos. Os homens que sabiam tudo se deformaram como borrachas sopradas. Rebentaram.A volta à especialização. Filósofos fazendo filosofia, críticos, critica, donas de casa tratando de cozinha.A Poesia para os poetas. Alegria dos que não sabem e descobrem.
Tinha havido a inversão de tudo, a invasão de tudo : o teatro de tese e a luta no palco entre morais e imorais. A tese deve ser decidida em guerra de sociólogos, de homens de lei, gordos e dourados como Corpus Juris.Ágil o teatro, filho do saltimbanco. Agil e ilógico. Ágil o romance, nascido da invenção. Ágil a poesia.A poesia Pau-Brasil. Ágil e cândida. Como uma criança.
Uma sugestão de Blaise Cendrars : – Tendes as locomotivas cheias, ides partir. Um negro gira a manivela do desvio rotativo em que estais. O menor descuido vos fará partir na direção oposta ao vosso destino.
Contra o gabinetismo, a prática culta da vida. Engenheiros em vez de jurisconsultos, perdidos como chineses na genealogia das idéias.A língua sem arcaísmos, sem erudição. Natural e neológica. A contribuição milionária de todos os erros. Como falamos. Como somos.
Não há luta na terra de vocações acadêmicas. Há só fardas. Os futuristas e os outros.Uma única luta – a luta pelo caminho. Dividamos: Poesia de importação. E a Poesia Pau-Brasil, de exportação.
Houve um fenômeno de democratização estética nas cinco partes sábias do mundo. Instituíra-se o naturalismo. Copiar. Quadros de carneiros que não fosse lã mesmo, não prestava. A interpretação no dicionário oral das Escolas de Belas Artes queria dizer reproduzir igualzinho... Veio a pirogravura. As meninas de todos os lares ficaram artistas. Apareceu a máquina fotográfica. E com todas as prerrogativas do cabelo grande, da caspa e da misteriosa genialidade de olho virado – o artista fotógrafo.Na música, o piano invadiu as saletas nuas, de folhinha na parede. Todas as meninas ficaram pianistas. Surgiu o piano de manivela, o piano de patas. A pleyela. E a ironia eslava compôs para a pleyela. Stravinski.A estatuária andou atrás. As procissões saíram novinhas das fábricas.Só não se inventou uma máquina de fazer versos – já havia o poeta parnasiano.
Ora, a revolução indicou apenas que a arte voltava para as elites. E as elites começaram desmanchando. Duas fases: 10) a deformação através do impressionismo, a fragmentação, o caos voluntário. De Cézanne e Malarmé, Rodin e Debussy até agora. 20) o lirismo, a apresentação no templo, os materiais, a inocência construtiva.O Brasil profiteur. O Brasil doutor. E a coincidência da primeira construção brasileira no movimento de reconstrução geral. Poesia Pau-Brasil.
Como a época é miraculosa, as leis nasceram do próprio rotamento dinâmico dos fatores destrutivos.A sínteseO equilíbrioO acabamento de carrosserieA invençãoA surpresaUma nova perspectivaUma nova escala.
Qualquer esforço natural nesse sentido será bom. Poesia Pau-Brasil
O trabalho contra o detalhe naturalista – pela síntese; contra a morbidez romântica – pelo equilíbrio geômetra e pelo acabamento técnico; contra a cópia, pela invenção e pela surpresa.
Uma nova perspectiva.A outra, a de Paolo Ucello criou o naturalismo de apogeu. Era uma ilusão ética. Os objetos distantes não diminuíam. Era uma lei de aparência. Ora, o momento é de reação à aparência. Reação à cópia. Substituir a perspectiva visual e naturalista por uma perspectiva de outra ordem: sentimental, intelectual, irônica, ingênua.
Uma nova escala:A outra, a de um mundo proporcionado e catalogado com letras nos livros, crianças nos colos. O redame produzindo letras maiores que torres. E as novas formas da indústria, da viação, da aviação. Postes. Gasômetros Rails. Laboratórios e oficinas técnicas. Vozes e tics de fios e ondas e fulgurações. Estrelas familiarizadas com negativos fotográficos. O correspondente da surpresa física em arte.A reação contra o assunto invasor, diverso da finalidade. A peça de tese era um arranjo monstruoso. O romance de idéias, uma mistura. O quadro histórico, uma aberração. A escultura eloquente, um pavor sem sentido.Nossa época anuncia a volta ao sentido puro.
Um quadro são linhas e cores. A estatuária são volumes sob a luz.
A Poesia Pau-Brasil é uma sala de jantar domingueira, com passarinhos cantando na mata resumida das gaiolas, um sujeito magro compondo uma valsa para flauta e a Maricota lendo o jornal. No jornal anda todo o presente.
Nenhuma fórmula para a contemporânea expressão do mundo. Ver com olhos livres.
Temos a base dupla e presente – a floresta e a escola. A raça crédula e dualista e a geometria, a algebra e a química logo depois da mamadeira e do chá de erva-doce. Um misto de "dorme nenê que o bicho vem pegá" e de equações.Uma visão que bata nos cilindros dos moinhos, nas turbinas elétricas; nas usinas produtoras, nas questões cambiais, sem perder de vista o Museu Nacional. Pau-Brasil.
Obuses de elevadores, cubos de arranha-céus e a sábia preguiça solar. A reza. O Carnaval. A energia íntima. O sabiá. A hospitalidade um pouco sensual, amorosa. A saudade dos pajés e os campos de aviação militar. Pau-Brasil.
O trabalho da geração futurista foi ciclópico. Acertar o relógio império da literatura nacional.Realizada essa etapa, o problema é outro. Ser regional e puro em sua época.
O estado de inocência substituindo o estada de graça que pode ser uma atitude do espírito.O contrapeso da originalidade nativa para inutilizar a adesão acadêmica.
A reação contra todas as indigestões de sabedoria. O melhor de nossa tradição lírica. O melhor de nossa demonstração moderna.
Apenas brasileiros de nossa época. O necessário de química, de mecânica, de economia e de balística. Tudo digerido. Sem meeting cultural. Práticos. Experimentais. Poetas. Sem reminiscências livrescas. Sem comparações de apoio. Sem pesquisa etimológica. Sem ontologia.Bárbaros, crédulos, pitorescos e meigos. Leitores de jornais. Pau-Brasil. A floresta e a escola. O Museu Nacional. A cozinha, o minério e a dança. A vegetação. Pau-Brasil.

2007-09-03T18:21:00.000-07:00

"a luz já não é refletida ou absorvida pelos corpos que produzem sombra, ela torna os corpos transparentes ao revelar-lhes a estrutura íntima. É o segundo aspecto da luz; e o entendimento é a apreensão verdadeira das estruturas do corpo, enquanto a imaginação era só a captação da sombra de um corpo sobre o outro."
Gilles Deleuze - Spinoza e as três éticas

"não sou nenhum Spinoza para fazer piruetas no ar"
Tchekhov - la noce, Pléiade

O processo de escrever é interceptado pelo processo de viver: ambos se desnorteiam.

2007-08-26T17:04:00.000-07:00

(é, esse é só título)

Deus criou as ondas para que seres humanos pudessem entrar em cristais.

2007-08-26T17:03:00.000-07:00

O oceano havia dado à luz 5 incríveis ondas perfeitas, uma atrás da outra, como a freqüência de um batimento cardíaco – forte como respiração pulsando:
o ritmo do barulho das águas contra a pedra
o ritmo da pedra contra os barulhos das águas

A lembrança de um outro tempo trazia àquele momento um zumbido longínquo,
Acompanhado de um farfalhar longo das asas de um beija-flor:
- era um arrepio de alma

queria pegar a realidade e redesenhar

2007-08-26T16:57:00.000-07:00

Experiências intraduzíveis. Viver dói. É perigoso, disse Riobaldo. Eu entendo Guimarães, mas prefiro as borboletas de Clarice. Vida é pétala que voa. É que dói muito. Sustentar o corpo. Por isso Deus nos deu mente. Para que possamos flutuar.

Bendito seja, Spinoza

2007-08-26T16:07:00.001-07:00

Além de escrever cartas e fumar cachimbo, um dos passatempos prediletos de Spinoza era colocar duas aranhas num vaso e vê-las lutarem, brigando até a morte. Brincadeira sarcástica que mostrava seu sangue frio frente à finitude e ao fatalismo das leis naturais. Spinoza também arriscava na pintura. Os últimos anos de sua vida foram vividos em Haia, na casa do pintor Hendrik van der Spyck. Talvez inspirado pelo ambiente, nessa época Spinoza pintou uma série de croquis representando um personagem da lenda de Masaniello que conta a história de Tommaso, um pescador italiano que é assassinado na rua enquanto lutava numa revolução. Colerus, responsável pela biografia do filósofo, conta que os desenhos reproduziam a iconografia da lenda, com redes de pesca e elementos deste tipo, mas que o rosto não era o de Tommaso, mas de Spinoza ele mesmo – era uma série de auto-retratos.

...

2007-08-19T11:10:00.000-07:00

E aí entrou o século XXI, e as armas de poder não eram mais a referência divina, nem o cedro real. O zênite não mais servia como norte, e o horizonte densificava-se frente aos olhos. O mundo tornava-se insuportavelmente material e abria-se em fluxos horrendos de vida e morte, falências e lucros exorbitantes: tínhamos entrado na era do capital. Por entre a futilidade e a pobreza, o dinheiro centralizava a vida humana.
E infelizmente não haviam previsões para que um dia sua força sucumbisse. Ele tinha criado raízes tão profundas que nada o arrancaria de lá. Haviam leis que o regiam, estava construído um império.
E nós éramos seus súditos.

dentre o fluxo da cidade, um sopro de arte

2007-08-17T16:44:00.001-07:00

Tempestade. Pessoas invisíveis.
A chuva faz escurecer o céu em pleno meio dia. Sai da atmosfera e encontra seu caminho terrestre por entre os parapeitos das janelas, as calhas das casas e invade a rua. Chuva rápida. Fluxo de águas que não páram.
Corredor subterrâneo: encanamento. Pedaços de uma cidade construída sobre estruturas banais, feitas à ferro, cimento e concreto. Cidade dura.
As águas correm barulhentas pelas manilhas. Atravessam Santa Tereza, Flamengo, Botafogo, Copacabana. Suspiram em Ipanema e contornam, delineando, o Leblon.
Quando de repente, as muitas curvas do labirinto se abrem. E num movimento sutil, mãos femininas suspendem silenciosamente o caminho. Veias abertas da cidade.
A delicadeza reorganiza os sentidos e por um encanto alquímico, o fluxo líquido se solidifica. Ficam as manilhas. O vento preenche os vértices, as estruturas se renovam e águas viram arte. Jorra vida.

o tempo presente é uma categoria kantiana

2007-08-11T19:03:00.000-07:00

E ele postulou que nenhuma experiência estaria livre do tempo e do espaço.
Foi então que o atemporal foi enjaulado numa instância desconhecida e o homem desaprendeu a experimentar a eternidade.
Entravam assim na Modernidade.

mind playing, a descoberta

2007-08-11T16:33:00.000-07:00

mente, a voz que fala. não importa sobre, ela fala. e cria e une e reorganiza imagens.
fotografa o mundo:
- dois meninos jogando capoeira no arpoador. um surfista sentado na pedra. o mar revolto, mexido pelo vento. uma senhora passeando com o cachorro. uma garrafa de coca-cola no meio da areia. flash: tenho que entregar um trabalho. flash: mar, silêncio, mar, silêncio, mar, céu azul, silêncio. (ela fotografa e apaga tudo depois.)
mente que brinca com cheiros e sensações, vira jogo de sudoku, cálculo de aritmética, poema decassílabo, aula de história, objetos de arte, posição de yoga, planos para o futuro, lembranças ... recortes da vida inteira que parece que foge:
a mente corre atrás de tudo o que a atravessa, e brinca:
quer pegar o mundo inteiro, quer ser tudo, quer sair desse corpo em que habita para ir encontrar o tom e o ritmo

perdidos num exageiro de sinfonia.

...de um circuito que não sabe porquê corre, mas que corre rápido.

A mente brinca e ela faz vozes. MINDPLAYING